![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFhoJX0rOa0Aa6jE6u_K5hEDPzHFJTZqhVsJtcfxkAID_LfFqgsdil2Z-C4iHaDy5QjU6Cjcy1G9Ya3HbBiJ2F4Vh8gCZek7o6-ZS8ijSTMYqJqntQLxDtftNwbpDt1QGxPXOr6AdQQkbaVdvQcIpaDfzFfaKyz6UKNR-hwx7Ux8mr5w04d9QfJsw-tjF2/s16000-rw/ana.webp)
Мале руке чекају да ме грле,
Зна да се тата ничег не боји,
И да ће доћи након олује.
Црвена ми постаде боја смрти,
А до јуче беше омиљена,
Не може човек ни да слути,
Како је заспати крај гроба,
Све сами гаврани црни,
Још би они месо да мрве,
Прашњаво лице,
Рањаво чело,
И слика у џепу крај срца,
Чиме се гордиш обични робе,
Једино вредно је оно поред срца.
Нема коментара:
Постави коментар